CORTEM A CABEÇA DELA!!

O CISNE - poema 15

2011-05-04T05:59:00.015-03:00

O CISNE

Entre o quarto e o mito de toda valsa calma e noturna,

O cisne branco ainda resiste à morte, de asas escarpadas

Estendidas por sobre as paredes, e a carne tenra de sua
[mágica sombra espalhada.

Feliz e líquida é a varanda até a balaustrada envelhecida,

O apartamento levíssimo que não resiste e segue, fantasmático
[suspense,

Sonda palmilhando o vão para trás deixado, quando todos
[mudaram,

Adultos e desfeitos, e um pequeno espectro que lhes servia de
[filha acalentada.

“Apenas eu morro” – dissera a criança ao que se movia na
[casa, e era o dia chegado,

E quando desceram as escadas, adultos e desfeitos, já eram
[aquilo que antes tinham sido.

Restara o cisne intenso pousado sendo vestígio

De dois corpos galgos em longa fadiga de um depois sempre
[constante,

E o tempo aberto que errara ao ser antes, pois há sempre as
[coisas que se chamam desperdício,

Restando também a casa por inteiro desistida.

Resta agora a pequeníssima cabeça adunca

Formada, pluma por pluma, da ternura e graça

De dois travesseiros ladeados

E de um raro toucador sob os singelos pertences de louça e
[prata;

Resta o cancro rosado sob os olhinhos duros de um viúvo,

Restam miúdos os injustos dedos de dinossauro no assoalho,
[tilintando por toda a casa;

Corredores, quarto e salas de sancas adornadas,

E a varanda tornada líquida, serena, e o denso e amplo vazio e
[silêncio

Do havido eco de amor humano dos dias com as noites no
[encalço,

Puro restante do feliz eterno inseparável.

A INSÔNIA DE LADY MACBETH (Herética) - poema 14

2011-03-13T22:26:00.023-03:00

Edward Burne Jones - O último sono de Arthur

A INSÔNIA DE LADY MACBETH

(Herética)

A H.W.

Vejo-te dormir como quem olha um precipício:

Meu rosto perplexo sobre teu rosto, suspensa máscara,

E olhos vidrados no encalço do futuro que volteia nas tuas
[pálpebras;

Busco pela noite da indefinição dos teus traços

Sombra seguida de luz esbranquiçada que se infiltra da janela.

Espantado, no entressonho, uma floresta inteira, de olmos e
[ciprestes,

Erguida em teus olhos, repentinos, quando se abrem

Para outro sonho que é a brancura debruçada que te mascara.

Mas a madrugada é minha e meu é o sortilégio,

O veneno, o fruto e os anfíbios saltando pelas coxas

Pantanosas onde se vê, submersa,

A potente pata de um cavalo,

Grumos e troncos envelhecidos.

Descubro em meu pulso o cheiro doce de flor

Que envelhece com a espessura da carne;

E o calor que tem a densidade rugosa da lama quando é dia

E as aves quando fazem estardalhaço no celeiro.

Bruto e exausto, dormindo em vida,

Exalação noturna de um jardim botânico envidraçado,

Carótida cedendo a qualquer faca, impunemente;

Lanças teu desafio a cada noite e amanheces, paterno,

Ajeitando o lençol sobre a nudez chamuscada do meu corpo.

John Collier - Lilith

JUDAS - poema 13

2011-02-25T17:21:00.015-03:00

JUDAS

Há sempre essa cor enorme sobre os olhos a que eu chamo de
[céu

E eu tão entregue às lembranças do que, em mim, sempre
[esteve inteiro e inalcançável

E era corda e pescoço e equilíbrio tenso,

Resto de balanço voejando no espetáculo de silêncio de uma
[praça.

Tudo a que meus olhos se destinam, casa dispersa, caminho
[súbito, paisagem traída;

E é suave o que de mim pende das mãos, o tempo arenoso de
[redimida espera,

Se o gesto é incompleto e o coração fora imperfeito,

Sendo fiel à infidelidade que compartilhamos, estamos íntimos
[como dois noivos:

Deus, meu reencontrado, abismo e abismo, e puro tempo
[restante.

Vedes aquelas portas? Apenas uma poderá ser aberta a cada
[noite.

Houve quem, trespassando todos os trincos, deixasse de ver
[que,

No último vestíbulo, a janela, a cadeira deixada de viés e o resto

Ocupado pelo amplo vazio amoroso iluminado, compunham a
[cena final de minha alma.

Aquele que nos marcou para sempre com um beijo,

Mais minha que vossa, adorada – boca sem qualquer paga.

Klimt - A morte e a vida

O PRESÉPIO - poema 12

2011-02-25T03:43:00.013-03:00

Ismael Nery

O PRESÉPIO

(os presentes – a estrebaria – a estrela movente)

O morto na paisagem está diante do sol.

Ainda há pouco, seus recentes, honestos amigos vieram de
[visita

Trazendo os últimos acontecimentos esportivos

E as saudações sinuosas das namoradas que tivera e que
[ainda eram quase presentes.

E foram tão pouco, mas estavam sempre sorrindo e joviais entre
[os cabelos.

Recebera também a irmã e, com ela, a infância e alguns
[pasteizinhos

Do céu da mãe enferma cobrando visitas.

Adolescentes que passavam trouxeram excitações dos últimos
[filmes

E revistas de cenas indecentes, e era plena tarde.

Plena a tarde do morto diante do sol na paisagem.

Lembrara-se da eterna diva, do desejo de antes, e de como era
[o corpo na cama.

Mas o corpo exatamente, alimentado, limpo, escanhoado, e que
[é vestido

De linho e caxemira para a comunhão.

E um que era pequeno, esguio e branco numa caixa de música,
[varanda e claraboia

Que, em torno do eixo, era viva no abrir da porta.

Então quase dormiu por imitar como se encolhem as pernas, no
[sono.

Na paisagem, o morto era apenas ideia fustigada. E eterno o
[fenômeno do sol.

Animais de pastagem passaram moles, cheios de massa.

Animais de carga passaram velhos de sacrifícios - e dignos por
[conhecerem a chuva -, e o sol,

na paisagem acontecendo, derretia o espaço de terra e calor
[suspenso

em que as rodas rolam gelatinosas desfazendo-se

sobre o caminho por onde todos passaram pretejando o mato,

vergando o talo daquilo que, sendo verde, precisa suster.

Nenhuma noite mais alivia a paisagem e o morto de ideias.

E o sol dá continuidade ao que, aos poucos, na paisagem se
[extingue.

O morto na paisagem cataloga todas as coisas últimas que o sol
[abate.

O leão teve toda uma página, apenas um e último leão. Entre
[dez repetições da palavra juba.

Entre vinte repetições da palavra urro. Uma ocorrência da
[palavra carne.

O cão, especialíssimo, teve verbete ilustrado e, aos pés do
[morto, adormeceu na paisagem.

III

O morto na paisagem está rijo em meio-fraque, circundado de
[crescente e perfumosa mirra, aguardando

O rastilho em guipure e pérola do longo véu da última chegada.

Essa que passou e já vai longe – então liberta do cruel

Eixo imóvel de dez mil livros em brochura empilhados

(de vozes insistentes nas lombadas, tal rostos

de família suspensos num corredor que nos leva à
[espiral da escada,

a suscitar a memória que se guarda sem ser nossa, e,
[junto, toda a casa

pendente sobre a cabeça em fadiga e íntimo romance
[biográfico)

Pela pequena caixa de quarto e sala em que reinava, esguia e
[branca,

A mulher dos sonhos, envolta em arminho, varanda e claraboia;

Desde sempre esgueirando o vazio deixado aos seus cuidados,
[silenciosa como

Algum vago, baço pensamento a mais de alguém que existe,
[sob o sol na paisagem, fustigado.

Essa lembrança que, inferno e mármore, resiste a toda história –

E segue de ossos fracos, ao cruzar a porta.

Ray Caesar - Arabesque 2009

A FÉ DOS PUROS - poema 11

2010-11-30T12:04:00.008-03:00

Klimt - O friso Beethoven

A FÉ DOS PUROS

Lá onde estão os humanos
empilhei pedras e areia
consolidei montanhas, cavernas
e caminhos sinuosos.
Estendi minha escuridão antiga à
minha escuridão futura.
Encantei serpentes,
pus a dormir em sacos
alimentei-as com maçãs e mel.
Com clareza de voz,
li evangelhos sobre almas
menores que rostos,
e semblantes magros e profundos
que são seus próprios espíritos.
E muitos foram os que me seguiram
entre gigantes, amantes vingados,
mulheres e seus sobressaltos.
E adentramos a infinita solidão
dos que recebem as incumbências de um mundo
que não nos são ditas
entre as sarças na paisagem de nossos sonhos.
No milagre difícil,
de um silêncio do haver sem respostas,
amamos humanamente
o Deus sem qualquer promessa,
perdoamos nossas mágoas e medos,
repreendemos a grande tentação
de aguardar o infalível socorro.
E assim, estendidos à escuridão
do grande céu do ermo distante,
somos os primeiros a enxergar,
pacíficos e sem surpresas,
a semelhança.

VINTE COLCHÕES SOBRE A ERVILHA - poema 10

2010-11-19T03:48:00.024-03:00

VINTE COLCHÕES SOBRE A ERVILHA

Certo príncipe, por mais que procurasse, não encontrava esposa

adequada, entre as muitas princesas do mundo. Numa noite de

tempestade,uma moça foi bater à porta do palácio para pedir

abrigo. Disse que era filha de um rei. (H. C. Andersen.)

É que já não posso dizer, retorno hoje à minha antiga morada
depois da imensidão humana de teu corpo;
Conhecidos arrazoados de apaixonados
cheios de um já não poder isso e aquilo.
O amor revelando incompetências dos que são muito

[temperamentais
quase sempre. O meu nome em oito letras. O seu nome
[obscuro,
mito preservado terrível ao longo dos anos – o anjo marmóreo

[dos quintais
noturnos, sequestros que inventei antes da clara celebração,
para o gozo exato da princesa mais bela.
Sobrepostos, nos igualamos no meio – acima de nós, minha

[agudeza.
Aqui, minha ansiedade e a tua parecem apenas firmar os pés

[da cama sobre o chão
E tudo o mais, esse amor, sem qualquer destreza para cálculos

[e engenhos
cobre de estantes as paredes onde tudo é provisório,
Alheada de nós está a casa que nos espera e que prometemos

[ser.
Deito minha cabeça sobre teu ombro,
como faz uma leve criança adormecida.

Ismael Nery - O encontro

O LEITOR - poema 09

2010-07-31T18:36:00.017-03:00

Ray Caesar - French Kiss

O LEITOR
(a noiva lê carta antiga)

H.W.

Sim, façamos alarde sobre o meu silêncio
Porque os anos dormidos se dobram sobre todo o meu tempo
Hoje ou ontem, apenas atropelos e supostas palavras
E eu digo a ti, ausentado e redescoberto: Ainda.

Agora, reinvento tua máscara antiga apenas para descobrir
E descubro. E és. Ainda que fosses o rosto indesejado
Desejo-te. Como vislumbro num sonho de hoje o estranho que
[continuas ser
Apenas meu. Existido para mim e a mim inventando:

Somos nossos delírios - eu em ti, repouso da loucura econtrada
[e talvez
(eu) não seja mais do que as palavras que forjaste das palavras
[que forjei.

(Assim) tu, apenas texto da confidência tua que manipulo
ao ler - incógnito e concreto e pesado como um anjo mau,
recoberto de durezas, contradições e
das coisas certeiras que me fazem tua
destinatária e alguma promessa que talvez habite os espelhos.

AGNUS DEI - Poema 08

2010-07-22T12:27:00.009-03:00

Ao meu pai

Consola a dor do teu braço, poeta

do filho ausente;

As dez pragas renovadas de teu tempo

O cesto da pressa de salvaguardar o amor do mundo

a criança que dorme,

a garupa,

as histórias dos homens que se contam quando o que é
[homem nasce.

Desde Abraão, a pedra do sacrifício

Onde homem e homem se olham,

o velho e o feito recebem-se

cruéis e puros

num amor da quase morte,

ensinamento e cesura de Deus ante a vida

daqueles que não geram.

Oferecimento e recusa sobre a pedra:

Imolar o filho é também, definitivamente, nascê-lo;

Circunciso e teu apenas.

Deslizas tua mão amorosa entre os cabelos da serena
[cabeça

E na outra mão,

de toda miséria e fraqueza do afeto oleoso e profundo que
[só os criadores sabem,

deténs o fio da lâmina suspenso na força do instante

em que os homens se fazem na violência escura do amor
[de Deus.

(Agnus Dei, que tollis peccata mundi, miserere nobis)

Entre tu e teu outro – o primogênito

a pedra do íntimo reconhecimento

é também a do corte

Pedra e cutelo

Instrumentos de um nascer difícil e só

que faz um pai.

(Agnus Dei, que tollis peccata mundi, miserere nobis)

Segue o deserto do pai ausentado.

Ao largo do rio, o cesto

é repleto

cascalhos,

correntes,

bocarras largas de grandes bichos d’água

e peixes,

serpentes

e sarças

e anjos

A disciplina de tudo que deve ser

-- riso, tendões, músculos e fé –

Vindo o rei, saltará de pé sobre a terra

condutor e caminho

e rosto resplandecente:

Uma criança ainda, um infante

O justo nome.

(Agnus Dei, qui tollis peccata mundi, dona nobis pacem)

Ismael Nery - figuras em azul

BIENAL 2009 - Praça do Cordel e Poesia

2009-05-07T10:49:00.002-03:00

BIENAL DO LIVRO

2009-04-18T13:38:00.007-03:00

18 de abril, 18h, estarei na Bienal do Livro como convidada da Praça cordel e poesia, projeto coordenado pelo poeta José Inácio Vieira de Melo.
Muitos escritores circularão pela Bienal 2009!
segue programação:

Dia 17 (sexta-feira) 18h - POESIA
Inaê Sodré, Raiça Bomfim, Gibran Sousa & Barná Cardoso
19h 10min - CORDEL
Antonio Barreto, Franklin Maxado
20h 20min - POESIA
Edgar Velame, Ivan Maia, Jackson Costa

Dia 18 (sábado) 18h - POESIA
Fabrícia Miranda, Júlio Lucas, Leonam Oliveira
19h 10min - CORDEL
Paraíba da Viola & Leandro Tranquilino
20h 20min - POESIA
Antonio Brasileiro, Ruy Espinheira Filho

Dia 19 (domingo)18h - POESIA
Antonio Naud Júnior, Rita Santana, Idmar Boaventura
19h 10min - CORDEL NOVOS CORDELISTAS DA BAHIA:
Carlos Neves, Creusa Meira, José Olívio, Rogério Snatus, Tarcísio Mota
Osmar Machado Jr. & Igor Reis
20h 20min - POESIA
Martha Galrão, Marcus Vinícius Rodrigues, Nívia Maria Vasconcellos

Dia 20 (segunda-feira)18h - POESIA
Emanuel Mirdad, Sérgio Silva, Wesley Correia
19h 10min - CORDEL
Carlos Alberto, Davi Nunes, Pardal do Jaguaribe, Lucas de Oliveira
20h 20min - POESIA
Adriano Eysen, Eliana Mara Chiossi, Walter César

Dia 21 (terça-feira)18h - POESIAMOVIMENTO POETRIX:
Goulart Gomes, Hércio Afonso, Jussara Midlej, Lílian Maial, Marco Bastos, Marilda Confortin, Oswaldo Martins, Pedro Cardoso, Regina Lyra, Reneu Berni, Sandra Mamede
19h 10min - CORDELGRUPO CONCRIZ:
Caroline Brito, Edmar Vieira, Gina Alves, Hermann Henrique, Ivana Karoline Machado, Marcelo Nascimento, Mateus Machado, Pablo Sá, Vitor Nascimento Sá
20h 20min - POESIA
Maria da Conceição Paranhos, Luis Antonio Cajazeira Ramos

Dia 22 (quarta-feira)18h - POESIA
Bernardo Almeida, Fabrício de Queiroz, Max da Fonseca
19h 10min - CORDEL
Palito; Braz
20h 20min - POESIA
Damário Dacruz, Lita Passos, Wladimir Cazé

Dia 23 (quinta-feira)18h - POESIA
Georgio Rios, Paulo André, Thiago Lins
19h 10min - CORDEL
Jotacê Freitas, Sergio Bahialista,&Gutemberg
20h 20min - POESIA
Elizeu Moreira Paranaguá, Vânia Melo, Herculano Neto

Dia 24 (sexta-feira)18h - POESIA
João de Moraes Filho, Nuno Gonçalves, José Ricardo Vidal
19h 10min - CORDEL
Crispiniano Neto, Albert Vieira, Alexandre Vieira
20h 20min - POESIA
Kátia Borges, Mayrant Gallo,

Dia 25 (sábado)18h - POESIA
André Galvão, Mônica Menezes, André Guerra
19h 10min - CORDEL
Caboquinho; João Ramos
20h 20min - POESIA
Cardan Dantas, Paulo Pedro Pepeu, Washington Queiroz

Dia 26 (domingo)18h - POESIA
Heber Sales, Priscila Fernandes, Moacir Eduão
19h 10min - CORDELNOVOS CORDELISTAS DA BAHIA:
Gilmara Cláudia, Maysa Miranda, João Augusto, José Walter Pires, Alemão do Ceará, Zezão Castro
20h 20min - POESIA
Carla Visi, Sapiranga

Aos Amigos e aos que por aqui aparecem

2008-09-30T01:39:00.004-03:00

Ando quase sem tempo para novas postagens ou para responder a todos, mas sempre leio as mensagens que deixam.

Agradecendo sempre o carinho dos que por aqui passam,

um abraço a todos e prometo voltar a postar em breve!

Fabrícia Miranda

Margo Woode como Phyllis

no Noir, Somewhere in the Night de 1946

CONSIDERAÇÕES A RESPEITO DO PERDER-SE - Ritos de Espelho 11

2008-08-03T12:45:00.002-03:00

Teus medos açoitam minha noite
de uivos
e sobre meu corpo caminham
cães vadios.
Onde eu estive por tanto tempo
entre loucos e buscas
murmurando nomes inaudíveis
à espera do que me esperava?
Vieram tuas mãos de fragatas
arrastando sombras
e salamandras
e em tua boca – frágua – de engolir serpentes
uma ferida sibilava.
Teu nome me chamou até o último eco
E eu não dormi por muitas noites.

Ismael Nery

Poema do livro Ritos de Espelho, 2002

POEMA CONVULSIVO - Ritos de Espelho 10

2008-04-19T03:09:00.002-03:00

Essa noite é de romances bizarros
Guardo uma navalha no bolso
para o caso de um flagelo

Por trás do meu rosto um medo
e por trás do medo um rosto.

Hoje estou excepcionalmente bela
com olhos de rímel e lágrimas
e cabeleira desgrenhada

E agora, de tão tarde, conto apenas comigo
para falar de mim mesma.

Ray Caesar, New Blue

Poema do livro Ritos de Espelho, 2002

INTEGRANTES DO CORO ou do puro aço inoxidável baiano: Ronaldo Braga

2008-04-19T01:49:00.005-03:00

BEIJANDO O FIO-DE-NAVALHA

para graciela malagrida e fabrícia miranda

Eu quero o beijo da madrugada
Cantado,
em cortes, por mariposas perversas
e o corpo esquálido
da mais feia morte.

Eu quero a denegação
em mim mesmo
dos sopros suaves na agonia do nascer.

Eu quero o verde-podre
e para sempre me perder
nos sulcos,
e em teu sexo.

E em noites e dias e esperas
eu sou o nada contemplado
nos teus olhos violetas.

Há assim
em mim
a TUA morte.

E a beleza
tua,
apenas uma ofensa
nas turbulentas festas de Baco.

Ronaldo Braga

A morte de Orpheu - Emile Levy

INSÔNIA - Poema 07

2008-04-01T21:02:00.005-03:00

Seria feliz se pudesse dormir.

Esta opinião é d’este momento, porque não durmo.
Tenho uma indigestão na alma.

(Fernando pessoa)

A paixão, essa cidade forjada de alfinetes.
...
Há uma porta, e eu me nego.

...
Há tanto me custou costurar minhas córneas,
Carregar meus pés quase em necrose
E caminhar sobre os ossos de minhas canelas.

...
Fecho as portas por trás de mim, por onde passo
E vou ouvindo pancadas
De um íntimo que me perturba:

– Sou estranha! Me abandonem todos!

(Meu grito é uma súplica que mente.)

...
Não tenho nenhum deus para onde levar minha alma.
Apenas sorrio aos meus avós, de mãos erguidas:

– Sim, (Deus), acredito!

E eles seguem tranqüilos para a morte.

...
Continuo.
Corredores, salões de bailes, catacumbas.
Fecho as portas.

...
E todos os íntimos me pedem notícias.

Klimt, Bauergarten mit Kruzifix - 1911-12

Je serai heureux si je pouvais dormir.

Cet avis est propre à ce moment, car je ne dors pas.

Mon âme souffre d'indigestion.

(Fernando Pessoa)

La passion, c'est cette ville forgée dans des épingles.

...

Il y a une porte, et je m'y refuse.

...

Il m'a tant coûté de coudre mes cornées,

Porter mes pieds presque nécrosés

Et marcher sur les os de mes chevilles.

...

Par où je passe, je ferme les portes derrière moi

Et j'entends alors les battements

D'un for intérieur qui me perturbe:

– Je suis bizarre ! Abandonnez-moi tous !

(Mon cri est une supplique qui ment.)

...

Je n'ai aucun dieu à qui porter mon âme.

Je souris à peine aux grands-parents, les mains levées :

– Oui, (Dieu), j'y crois !

Et ils s'avancent tranquilles vers la mort.

...

Je poursuis.

Couloirs, salons de bal, catacombes.

Je ferme les portes.

...

Et tous les intimes me demandent des nouvelles.

Ray Caesar, Wife

frabrícia miranda

inédit

traduit du portugais (Brésil) par pedro vianna

AOS GUARDADORES DE SEGREDOS - Ritos de Espelho 09

2008-02-24T05:57:00.001-03:00

klimt, bosque de bétulas, 1912

AOS GUARDADORES DE SEGREDOS
(Desiderandum)

Busco amores violentos
quando já estou cansada
de amar e violentar-me.
Em mim,
sombras repartidas.
É noite?
eu pergunto
E já não sei
Porque há muito já não sabia
...
Posso ausentar-me de mim
Ter frio, ter febre, ter fúria...
...
Essa vontade anêmica
De invadir jardins descalça
E tocar fogo no que for inflamável.

klimt, Veritas

Poema do livro Ritos de Espelho, 2002

ADÁGIO DE RESPOSTA - Ritos de Espelho 08

2008-02-23T07:57:00.001-03:00

Camille Claudel - a valsa

ADÁGIO DE RESPOSTA

(para um ensaio poético sobre o Adágio de Tomaso Albinoni)

Pensei sobre os dias que se foram
e em toda poeira em meus cabelos
em toda finura das coisas cortantes
fio de navalha
por onde seguiam as horas
que me lançavam
ao abismo
dos seus braços abertos.
Os silêncios são ocos e graves
E os cheiros que refaço
Queimam como tóxico.

poema do livro Ritos de Espelho, 2002

UM POEMA INACABADO - Ritos de Espelho 07

2008-02-15T21:40:00.001-03:00

Entre nós, vultos submersos
Se buscam em movimentos espectrais
Sombras que choram mortes prováveis
em apartamentos labirínticos
Demônios que sepultam nos corpos,
amores primitivos.
Então ruímos no tempo
A cada gozo, a cada estrondo de dor
a cada morte dos anos
Cantamos o lirismo dos loucos
Tombamos no riso dos ébrios
Compomos juntos os últimos cigarros
Traçamos a arquitetura do inabitável.

poema do livro Ritos de Espelho, 2002

Ismael Nery, Composição surrealista

Sobre os comentários recebidos pela publicação de "A valsa dos meus vestidos"

2008-02-14T17:25:00.002-03:00

Eu agradeço muito por seu texto, Thiago, sobre um suposto poder que teriam, os meus versos, de ressignificar as vidas de quem me lê. Um carinho que me deixa mesmo feliz e eu tento deixar que apenas a moça Fulana se emocione e explore suas próprias emoções neste blog, mas aí acho que estaria seguindo os planos de minha amiga bela Renata Belmonte, mas, é mesmo impossível, quando o material é feito das mais descabidas confissões, é mesmo impossível não criar uma espécie de máscara, uma personalidade qualquer que trabalhe uma emoção ou uma vida que é apenas minha, mas dela faça outra coisa (e aqui já entra a fala perspicaz do Ronaldo sobre os meus textos)... E isso já existe desde Ritos de Espelho. Há uma outra criatura, minha sombra talvez, que manipula os materiais que encontra dispersos nessa bagunça bem esquisita de ser alguém, de ser mulher, de ter 20 e tantos anos, de ser tantas expectativas, de ser cada coisa que amigos, desafetos e desconhecidos enxergam como uma figura real, e que não é menos real que ter nascido menina, numa manhã de quinta-feira, primeiro de março, no subúrbio do Rio de Janeiro, em pleno calor, gordura e vidinha "marromenos"... É minha vida, mas já é uma outra coisa que eu nem mesmo vivi, que já é completamente diferente e aí já é Fulana quem toca, quem experimenta, quem forja, quem manipula, quem joga ... e foi o Drummond quem me ofereceu esse meu Golem, essa Fulana, saída de uma ópera ou de um teatro barroco, que a tudo exagera e devora e rasga... Conversas sobre escritas, aparições, encontros e farsas que sempre tenho com Renata Belmonte e Vanessa Buffone, e concordamos que nunca sabemos o que foi verdade e o que foi só mais um embuste dessa coisa estranha de se existir num corpo único e numa única história que se diversifica em versões tão contrárias, como numa sala de espelhos ou numa casa de palavras...

E Fulana diz mistérios,

diz marxismos, rimmel, gás.

Fulana me bombardeia,

no entanto sequer me vê.

E sequer nos compreendemos.

Mas Fulana será gente?

Estará somente em ópera?

Será figura de livro?

Será bicho? Saberei?

..
Fulana às vezes existe demais;

até me apavora.

Vou sozinho pela rua,

eis que Fulana me roça.

Olho: não tem mais Fulana.

Povo se rindo de mim.

Fulana é toda dinâmica,

tem um motor na barriga.

Fulana, como é sadia!

Os enfermos somos nós.

(O Mito, Carlos Drummond de Andrade)

Eu só tenho a agradecer aos que lêem o que mostro por aqui.

Inaê Sodré no recital Fêmeas, Teatro Sesi, 2007

foto: Wagner (Pyter)

A MUTAÇÃO DA BORBOLETA - Ritos de Espelho 06

2008-02-10T23:57:00.003-03:00

Armou-se um cerco em minha vida.
Quem enganará os guardiões das horas mortas?
No regaço, trago girassóis frescos
e nos lábios, feridas de amores tortos e favos.
É tarde para esperar batidas surdas na porta ou
uma pedra lançada com doçura à janela,
um bilhete tímido pela fresta.
Mas há quem espere, paciente,
um olhar (meu) de ostra que bate nos pés,
denúncia de fogo e flor miúda.
Dou a minha mão secreta
e o amor me dá asas de borboleta
irrequieta.

poema do livro Ritos de Espelho, 2002

A VALSA DOS MEUS VESTIDOS - Poema 06

2008-01-22T18:31:00.002-03:00

A VALSA DOS MEUS VESTIDOS

Medéia: a noiva premonitória

Eu já não sou a que suspende os vestidos
e já nem sei se os tenho alinhados

para as minhas bodas.

...

Não quero mais sair de tua casa
e plantei um girassol onde o vento é mais ameno.
Meus pressentimentos murcharam no seco dos teus lamentos

e a fruta que guardava

escondida no côncavo das mãos.

De mim, fiz o que querias

Mas veio junto outra parte daquilo que juntei entre os dedos.
Por isso, tenho esse jeito de olhar adiante do que existe.

Passei o meu tempo a fiar anjos que te protejam

nas canções que aprendi com minha avó

e com todas as noivas que vieram antes dela.

...

Eu já não sou a que suspende os vestidos

e já nem sei se ainda os tenho alinhados

para as minhas bodas.

Klimt - Esperança II 1807-08

TEMPLÁRIOS - poema 05

2008-01-08T05:53:00.001-03:00

Caminhei neste fim de noite
como (uma) morta sem melancolia;
apenas eu, a ferida aberta de tua cama,
a que soluçava pelo socorro da palma da mão de Deus.
E eu adorando teu nome, vinda de tantos tormentos
de mãos cansadas estendidas de derrubar dinastias,
adorando teu nome, como um segredo divino.
E eu, pomba-rapina, aprendi o silêncio
que teus olhos impunham.
Calei de mim o que havia sido minha alma
Para deitar em teu corpo minha pele.
Suspensa, sem Deus, vestida de todas as chaves
para as quais não há nenhuma porta
esperei a pão e água por cada rasgo de suas mãos na minha alma;
e a cada instante, me era revelado um teu novo e último nome.

vertumnus e pomona - camille claudel, 1905

LESÃO POR ESFORÇO REPETITIVO - Ritos de Espelho 05

2008-01-06T09:36:00.002-03:00

Ismael Nery, s/título

Me desfiz
Deixando para os amanhãs
as melhores escolhas.
Já quase não existo
sem minhas palavras,
que me lembram sempre
do que esqueci de dizer;
pensando saber todos os segredos
fingindo possuir todas as chaves.
Coube em cada greta
e habitei em segurança
os espaços incabíveis.
Tomei para mim alguns riscos
entre quinhentas mil alternativas,
e teci meia dúzia de razões incoerentes.
A surdos dei minhas mais belas frases.
E a loucos meus argumentos.

poema do livro Ritos de Espelho, 2002

Galo e sol do amanhecer, Marcio Melo, 2005

Palavras para saudar 2008

Um bom ano para todos!!

2008-01-06T09:30:00.000-03:00

CADAFALSO PARA OUTRA DIMENSÃO - poema ritos de espelho 04

2008-01-06T07:57:00.001-03:00

Sento na escada como mímico, mudo
O saxofonista escarna minha cara
Meu Deus! Tenho um rosto! Grave e rouco
Essa soltura negra recorta meu dia;
A masmorra é de luz!
Na boca o gosto estala elétrico
Trago a fuligem do asfalto
A cidade nos dá enfisema!
Quero digerir essa feiúra distorcida
porque sofro de úlcera bélica.
(- Quanta beleza me morde!)
A Big Apple é carioca!

O metrô desce à laringe
Meu sapato se prende no trilho
e a morte é veloz e esquizofrênica do jeito que quero.

Poema do livro Ritos de Espelho, 2002

CONVERSA DE COMADRES - Ritos de Espelho 03

2007-12-10T02:18:00.001-03:00

Ismael Nery

CONVERSA DE COMADRES

A minha avó, Odete Miranda

Matei esse homem com faca de aço

A vida é assim, minha filha

Se algo espeta, mete-se faca Tramontina.

Poema do livro Ritos de Espelho, 2002

ARGUMENTO DA MOÇA FEIA - Ritos de Espelho 02

2007-12-10T00:59:00.001-03:00

ARGUMENTO DA MOÇA FEIA
(para o que disse seu Vinicius)

Não sou bela
Mas tenho um homem que chama por mim
Fala a moça feia que nunca recebeu poema.

Ismael Nery, Três figuras

Poema publicado no livro Ritos de Espelho, 2002

"FULANA OPERETA" na EBA - 29 de novembro

2007-11-28T06:32:00.003-03:00

f u l a n a o p e r e t a

Recital de poemas de Fabrícia Miranda,
Participação de: Gabriela Carvalho, Inaê Sodré, Lita Passos e Renata Belmonte

Escola de Belas Artes, 18 horas

CONVITE - Ritos de Espelho 01

2007-11-07T02:02:00.002-03:00

Venha por essa noite

que eu carrego no ventre.

Encontrei por segredo uma chave

e inventei essa porta

que agora abro pra ti.

Venha por esta noite

Venha apenas

Venha

que eu tomo todos os riscos

que eu bebo do veneno

que eu cometo os teus pecados

para não os confessar jamais.

Venha

que todo o desespero será meu

que será meu o que for

Venha

que eu arrumo a casa quando tu saíres.

Gustav Klimt, Liebe, 1895

NOIVA DIANTE DO ESPELHO (Vilanias) - poema 04

2007-11-06T20:47:00.001-03:00

NOIVA DIANTE DO ESPELHO

vilanias

Quantas vezes, eu, para ser as muitas que carrego,

Me feri com versos e lâminas

E só tive em meus dedos, ao final,

Manchas de luz, tédio e sangue.

Por que, tantas vezes, cores pardas voltam a forçar meus olhos

E lendas e seus descréditos

Florescem entre as paredes concretas do meu quarto?

E preciso sempre sair, mesmo que por acaso,

Quando o telefone toca

Trazendo vozes dispersas e convites de amores

que não me despertam qualquer vontade.

Cruezas de um corpo que não punge,

tentativas de um gozo que não virá.

Resoluta imperatriz de afetos baratos!

Uma devota sem santos de apego

das promessas de nascedouros dos filhos que não vingam.

Hoje, apenas hoje, a náusea de qualquer toque.

De maquiagem suspensa no rosto e pileque

Faço a toilette das núpcias de meu corpo ausente

E me dou aos pernoites – caloteira, cadela, farsante.

Gustav Klimt, A noiva, 1918

É RECITAL EM SALVADOR!!

2007-11-03T20:38:00.001-03:00

Novembro :
08 - Damário da Cruz
22 - James Martins e IluMina
29 - Fabrícia Miranda
Dezembro:
06 - Antônio Barreto
13 - Bernardo Linhares

Local: Escola de Belas Artes - Rua Araujo Pinho, Canela
Horário: 18:00 horas
Sopalavra

A INSÔNIA DE FEDRA - poema 03; traduções 02

2007-10-25T14:04:00.002-03:00

A INSÔNIA DE FEDRA

- (...); conheço minha infidelidade, Enone, e não sou

dessas mulheres impudentes que tiram do crime uma espécie

de máscara que põe em seu rosto calma e serenidade.

Conheço minhas loucuras, não esqueço nenhuma.

Já vejo estes muros e estas colunas adquirindo

vozes para me acusar. (Racine)

Retalho-me em cortes profundos.
Não há nomes que me revelem.
Já me deitei sendo muitas
e eis que acordo e sou apenas Ele.
Coleciono pedras que atiro contra o espelho.
O espelho de dedos em riste
e unhas sujas de corrupções e fluidos de amores torpes.
Filete de vidro agudo fincado por baixo da pele.
Já escarnei-me com precisões cirúrgicas
em meio à escuridão e ao sono que não é meu.
Retirado o espinho de vidro,
saberão todos eles como acostumei-me a suicídios.
Abafo o grito que é de todos os cortes.
Peço silêncio à violência que Ele me traz.
Teseu das Guerras dorme
Entre os lençóis frios.

Alexandre Cabanel - Fedra (detalhe)- 1880

El insomnio de Fedra

- (...); conozco mi infidelidad, Enone, y no soy de esas mujeres impúdicas que sacan del crimen una especie de máscara que pone en su rostro calma y serenidad. Conozco mis locuras, no olvido ninguna. Ya veo estos muros y estas columnas adquiriendo voces para acusarme. (Racine)

Me cerceno en cortes profundos.
No hay nombres que me revelen.
Ya me acosté siendo muchas
y he aquí que despierto y soy apenas Él.
Colecciono piedras que arrojo contra el espejo.
El espejo de dedos en ristre
y uñas sucias de corrupciones y fluidos de amores torpes.
Filete de vidrio agudo enquistado bajo la piel.
Ya me descarné con precisión quirúrgica
en medio de la oscuridad y el sueño que no es mío.
Retirada la espina de vidrio,
sabrán todos ellos como me acostumbré a suicidios.
Ahogo el grito de todas las heridas.
Pido silencio a la violencia que Él me trae.
Teseo de las Guerras duerme
Entre las sábanas frías.

Tradução: john galán

Mas Fulana será gente? Estará somente em ópera?

2007-10-25T12:35:00.011-03:00

Ray Caesar - FOD

... Eis Fabricia Miranda, menina com um amarelo esverdeado onde Oxum se percebe pelas palavras e pelo cheiro. Estes, símbolos da menina e da poeta. Delicada, sensível, capaz riscar as mãos com sua própria espada, só para seguir em defesa de seu destino. E como o destino de uma poeta é um encanto, Ora ye ye; que a loucura sempre ritualize nossa criação, porque a nossa loucura é viva.

João de Moraes Filho

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Fabrícia, minha prinspa-poeta, que os loucos continuem a lavar teus versos com suas lágrimas e a lamber tua pele para que ela continue assim: a mais fina porcelana da China. Ontem, eu estava na Caatinga, literalmente atravessando a Caatinga, debaixo de chuva, e a minha pele sendo lambida pela língua áspera das urtigas, recebendo o anestésico dos espinhos de quiabento, na companhia de Fafafa, o Priquito e de Garanço, o sabíá. Mas o meu pensamento era uma cimitarra a deslizar pela geografia da poeta dos espelhos e seus ritos. O meu pensamento, os meus sentidos e o meu sentimento eram - e agora são - para ti - imbuídos do mais forte desejo de Luz, de Poesia, de Paz. É isso, eu desejo esse monte de coisas, dessa forma desordenada,atabalhoada e sincera.

José Inácio Vieira de Melo

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A poesia de Fabrícia Miranda vem revelar uma poética feminina eivada de sangue e suor.

Em Fabricia Miranda, há um estado acima da loucura e da razão, algo que só quem está antenada com anjos que tocam trombetas e sopram nos ouvidos versos líricos pode dar o ar da graça (...)

Seus olhos são como esmeraldas e de tão linda, já é um poema que Deus nos legou. Adoro a poética e a pessoa de Fabricia Miranda e como amo!

Miguel Carneiro

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A programação da Bienal (Bahia-2009) está muito mais variada e atraente do que na edição anterior. A seleção dos poetas e cordelistas que participam de recitais (em três sessões diárias, às 18h, 19h10 e 20h20), organizada por José Inácio Vieira de Melo, tem sido um painel significativo da produção poética baiana atual, com representantes dos mais diversos estilos, dicções, tradições, linguagens (e níveis de qualidade também). Do que até agora assisti, o que mais apreciei foi a segurança com que Fabrícia Miranda apresentou seu trabalho, atendo-se à palavra e ao texto e evitando o que poderia facilmente descambar para arroubos emotivos.

Wladimir Cazé (http://silvahorrida.blogspot.com/2009/04/9-bienal-do-livro-da-bahia-ja-esta-em.html) -

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Poesia com forte ânsia, loucura, beleza, segredos do universo feminino, maravilhosa..

Luciano Fraga

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Uma vez Pablo Sales me deu um livro de poemas da Fabrícia Miranda, e li de uma vez só. Maravilhosa poeta.

Nelson Magalhães

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(...) E há ainda o caso da Fabrícia Miranda, também vencedora do Braskem, de 2002. Quem quiser ler boa poesia que vá ao blog da moça.

A poesia de Fabrícia Miranda é "curta e grossa", mesmo quando lírica. Há sempre destroços no asfalto, mas uma esperança de que chegue logo o resgate - que é sempre ela mesma, a poeta. Tudo o que ela escreve acerta nossa veia. Mas não se trata de poesia meramente "violenta". A poesia de Fabrícia é muito bem escrita, revela forte conhecimento do idioma e seus melhores recursos, além de evidente maturidade para com seus sentimentos e a forma menos óbvia de manifestá-los. Tenho estado muito cansado com o que chamo de "poemas sensíveis demais", feito por mulheres que falam de uma borboleta, da brisa, do ocaso, dos passos da bailarina etc... São sempre poemas anódinos, pálidos, anêmicos, aquele tipo de escrita que espera do cotidiano de bandeira toda a sua possível epifania... Ledo e ivo engano. A andorinha, o porquinho-da-índia e as pernas de Teresa jamais me disseram nada, e quando "atualizados" por essas mulheres, dizem o oposto do nada: um tudo niilista...

Henrique Wagner

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Mais em: http://herculanoneto.blogspot.com/2010/08/cortem-cabeca-dela.html

POEMA DE MULHER EM PERÍODO FÉRTIL - Poema 02

2007-10-19T09:04:00.001-03:00

Ismael Nery - cortesã

POEMA DE MULHER EM PERÍODO FÉRTIL

Para ele

Vinde a mim os que têm fome
Que meu corpo é todo banquete.
Venha a legião dos desesperados
Que eu sou toda santa e tenho o colo das consolações.
Os miseráveis,
Os que cobiçam o que é do próximo,
Porque caminha com vestidos transparentes
E profundos decotes.
Eu vos abro meus braços de pomba mestiça,
Filha da rapina e de anjo acrobata.
Eu que sou toda pura,
Purificada para a santa ceia,
Para a insinuação das colônias
Sobre os pés dos mendigos, aleijados,
Profetas de pouca sorte.
Vinde a mim os famintos
Que eu toda me contorço e me ouriço
Só de pensar no homem que quero
E que não posso.

(Poema inédito, Classificado entre os 20 melhores poemas, XI Concurso Nacional de Poesia Francisco Igreja, promovido pela Associação Profissional de Poetas do Estado do Rio de Janeiro – APPERJ, 2006)

2007-10-19T08:59:00.000-03:00

Vertumnus e Pomona 1760 - François Boucher

POÈME DE FEMME EN PÉRIODE FERTILE - Traduções 01

2007-10-18T11:19:00.001-03:00

POÈME DE FEMME EN PÉRIODE FERTILE

Venez à moi vous qui avez faim
Car tout mon corps est festin.
Que vienne la légion des désespérés
Car je suis toute sanctifiée et qu'il est mien le giron des consolations.
Les misérables,
Ceux qui convoitent le bien de leur prochain,
Parce qu'il va en robes transparentes
Aux décolletés profonds.
Je vous ouvre mes bras de colombe métisse,
Fille de la rapine et d'un ange acrobate.
Moi qui suis toute pure,
Purifiée pour la sainte cène,
Pour l'insinuation des colonies
Sur les pieds des mendiants, estropiés,
Prophètes de peu de chance.
Venez à moi les affamés
Car tout entière je me tortille et me déchaîne
Rien que de penser à l'homme que je veux
Et que je ne peux pas.

frabrícia miranda
inédit
traduit du portugais (Brésil) par pedro vianna
© Fabrícia Miranda et Pedro Vianna pour la traduction en français

Ismael Nery, Mulher sentada

Poemas de mujer en periodo fértil

A él

Vengan a mí los que tienen hambre
Que mi cuerpo es todo banquete.
Venga la legión de los desesperados
Que soy toda santa y ofrezco el regazo de los consuelos.
Los miserables,
Los que codician lo que es del prójimo,
Porque camina con vestidos transparentes
Y profundos escotes.
Yo les abro mis brazos de paloma mestiza,
Hija de ave rapaz y de ángel acróbata.
Yo que soy toda pureza,
Purificada para la santa cena,
Para sugestión de las colonias
Sobre los pies de los mendigos, lisiados,
Profetas de poca suerte.
Vengan a mí los hambrientos
Que yo me retuerzo toda y me erizo
De sólo pensar en el hombre que quiero Y que no puedo.

Tradução: john galán - escritor colombiano

QUANDO ALICE CAIU NO BURACO - prosa e presepada 01

2007-10-18T08:20:00.002-03:00

Finquei o pé no chão, e o espinho entrou cada vez mais fundo. Estou febril. Corro sob os semáforos, meus olhos reverberam vermelhos. Sou uma mulher histérica, hipotética e hipnótica, eis o que sou. Morri antes de ter nascido, tive pai marinheiro e mãe que côa café como se tudo na vida fosse um rito. Justo nessa vida estranha e sem simetria, não há simetria desde o tornozelo ao ânimo, é só uma grande ferida que se abre como zíper. Os médicos cirurgiões calçam suas luvas de borracha e tocam no que não pode ser tocado. Estou menstruada, eis o que digo aos homens na noite que não é deles. Estou menstruada, repito ao açougueiro, e ele, compadecido, me serve de filé mignon , quando eu merecia mesmo a pior gordura. Posso ser a pior das pessoas quando estou menstruada. Dizer isso, “pior”, é puro deleite; e o padre nem se mortifica. Pior, pior, sangue fedido entre as pernas. Tudo é possível, e recebemos de volta um pouco da candura de Adão. Queria ter outro nome, já me perdi muito nesses acessos. Peco por gula, quero ser voraz como o pecado que nem Deus ousou ditar a Moisés. Quis ser Lilith: Por acessos bíblicos, fiz crisma e aceitei a hóstia, para negar tudo depois, como quem vomita.
Me cansei, descobri uma bala com esse nome, não quero nome de bala, não quero piadinhas. Outro dia, tive que sorrir para um rapaz no elevador de prédio empresarial; desses que se espalham pelas avenidas em meiose descompassada, e se abarrotam de advogados, dentistas, contadores, terapeutas; tive que sorrir porque não estava menstruada e ainda não sabia que era permitido mentir. Sorri. Quero meu nome Alice; mandaria cortar cabeças, tomaria chá com leões. Quero ser Alice e viver sem simetria onde ninguém finge ser reto. Lá eu não sorriria, porque teria um gato disposto a isso. Mas daria-lhe um nome, que esse de maravilha não me convence. Conheci a Disney World e aquela história de felicidade. Jamais fui tola, mas descobri a verdade no alto da montanha russa. A vida sacode, sacode e a gente vomita todo o caramelo. Felicidade não é isso, não sou tola, já disse! Que grande invenção essa montanha russa! No meio de tanta dissimulação, uma verdade que dá voltas; abstração quântica, eis o que é!
Queria ter me casado com um físico, porque só um físico pode entender de corpo. Esse negócio de anatomia só entende de dissecação. Só um físico sabe que corpo é matéria que vibra. Fui no ginecologista – e o rapaz falou uma gracinha no elevador, e eu não queria sorrir – o médico calçou as luvas, flexionei as pernas como frango trespassado por um espeto de ferro, assando numa padaria cheia de moscas. E eu ainda sorri, porque era preciso não morrer de câncer nos ovários. Me achariam louca se eu procurasse um físico. De outra vez eu faço. Nada de espéculos e luvas de borracha, nem Pour Elise no micro system, nem essas revistas que me ensinem a agradar. Procuro um físico, falo dessa preocupação de câncer nos ovários, abro para ele as pernas e me caso.
Ando lendo Schopenhauer, e descobri que esse negócio de romantismo é invencionice de um gênio, como o da lâmpada maravilhosa. Nunca fui tola, mas quase acreditei que isso existisse. Não assisto mais a Globo. Tem exatamente um ano que fui numa cartomante, é que essa decisão de não acreditar mais é recente, a cartomante me falou de um homem, coisa que não vale mencionar agora que sou outra. Meu aniversário mudei também, não quero por sorte nenhuma desses astros em oposição, tensão ou conjunção esse homem na minha vida! Sou do signo do ouriço. Sou Alice do ouriço que espeta e tenho um gato que sorri por mim.
A cartomante me falou pra ter cuidado com os ovários, e que sou filha de Exu. Logo Exu, que é quase pornográfico. Mas não importa, quero o primitivo. Se pudesse, voltava a grunhir e virava bicho. Pararia na descoberta do fogo, recusaria a roda. Evolução demasiada para acabar em padaria cheia de moscas verdes. Só quero fogo, para incendiar qualquer pré-histórico que tente converter os dinossauros. Serei a grande mãe e empunharei a tocha. E se tiver filho bonito demais, durmo com ele. Tranco Zeus no meu ovário e mudo esse mundo todo.

Apenas um exercício despretensioso. Quando Alice caiu no buraco - Fabrícia Miranda

Pequeno conto escrito em 2001, no Instituto de Letras (UFBA), na disciplina Criação Literária I. Não lembro qual o tema sugerido para o exercício, mas era algo relacionado a um animal. Daí surgiu o nome do blog, apenas por esse motivo postei esse texto...

LEITURAS, INTERPRETAÇÕES E CRÍTICA 01 (Noll)

2007-10-18T03:54:00.005-03:00

A questão das fronteiras entre o biográfico e o ficcional em Lorde, de João Gilberto Noll -
apontamentos para aula da disciplina A narrativa literária no Brasil

A primeira questão observada sobre esse tema em Noll é a complexidade das relações estabelecidas entre o real e o ficcional, aquilo que aponta Eneida Souza no texto sobre crítica biográfica: nesta relação, os embrincamentos são sutis, porque não são fatos visíveis a serem apenas localizados, mas, como Souza coloca, são pontes metafóricas – é uma representação do material vivido.
Ao ler a obra de Noll, como os romances Berkeley em Bellagio e Lorde – em que as personagens narradoras são também escritores convidados a criar em terras estrangeiras (Berkeley, Itália, Londres), como o próprio Noll –, o leitor não consegue determinar com facilidade, onde termina o biográfico e onde começa o ficcional, tende a tomar a obra como biográfica, mas essa atitude encontra dificuldades no decorrer da trama, por não saber lidar com o biográfico enquanto graus de inserção do sujeito na escrita, usando uma expressão de Eneida Souza. Ela afirma que essa reelaboração imaginária da experiência estabelece associações e choques ao emergirem no texto.
Assim, a questão biográfica em Noll, os temas recorrentes em sua fala cotidianizada, em depoimentos e entrevistas, emergem no texto ficcional, ora produzindo contigüidades, ora rupturas bruscas.

Esta é mesmo uma questão complexa em Noll, seu próprio discurso, sobre sua obra, demonstra. A partir da leitura de suas entrevistas (disponíveis em sites da internet), notamos que, diversas vezes, Noll sente necessidade de pontuar que sua escrita não é biográfica. Contudo, no decorrer das perguntas articuladas pelos entrevistadores, que localizam algumas falas na obra ficcional, ele parece amenizar a afirmativa ao dizer que a literatura é biográfica no sentido que é “existencialista”, um trabalho a partir do vivenciado, marca de um olhar sobre as coisas.
Só a partir do romance Berkeley em Bellagio, a relação do autor com o biográfico muda, o que pode ser observado através de uma análise diacrônica das entrevistas. Como foi dito, há um narrador-escritor que conta a história, situado nesses dois cenários hospedeiros, em que também esteve Noll.

É seguramente o meu livro mais pessoal. Não apenas porque ele mostra um escritor gaúcho dando aulas de Literatura Brasileira na Universidade da Califórnia em Berkeley, e depois escrevendo seu romance numa fundação para escritores em Bellagio, norte da Itália, estágios que efetivamente vivi enquanto cidadão e autor; mas principalmente porque pela primeira vez dou um nome para um protagonista, e este nome é João, um homem em certos momentos decididamente autobiográfico, embora continuamente entre um desvelar-se e, na mesma medida, um ocultar-se - travestido então com a máscara ficcional. É um jogo. E a consciência do jogo me alegra, me deixa quase eufórico. (2002 – Jornal Estado de Minas)
Quando pus os pés em Berkeley, na Califórnia, senti de imediato que escreveria um romance a partir dessa experiência. Por quê? Porque o não-familiar, o estranhamento, enfim, acende-me o desejo da ficção. (Jornal do Brasil)
Mas, com a maturidade, já não procuro em Marte o que posso mostrar com o aval do meu próprio paladar, olfato e, sobretudo, tato. Sim, literatura é uma fricção com o real, mas para nele tentar novas aproximações, novas produções de sentido. (Estado de São Paulo, 2003)

Sobre o romance Lorde, Noll diz, em entrevista para a jornalista e escritora baiana Kátia Borges, publicada no Jornal ATarde, que o biográfico encontra-se limitado ao início do livro, situado no espaço do aeroporto. Mas, em toda a narrativa, elementos da história de Noll são construídos como marcas do seu personagem-narrador. Essas aproximações vão além, de como queria Noll nas entrevistas, da relação do narrador com a escrita, com Londres ou sua faixa etária (os cinqüenta e poucos anos). Encontramos um personagem que se declara abstêmico, como Noll revela em suas entrevistas, e conta-nos de uma infância e juventude à beira das teclas de um piano, numa relação de rigor disciplinar da qual queria escapar. Além dos hábitos da caminhada como prática terapêutica e possibilidade de manutenção do físico.

Numa outra entrevista, em 2004, ele reafirma essa localização do biográfico, mas assinala para a possibilidade de que suas mentes sejam regidas pela mesma matriz, a inadequação humana. No início da trama, o narrador, ao falar de sua condição no Brasil, sua realidade precária enquanto escritor, sua constante solidão, o escritor recluso pelo mal estar que sente – aqui não se trata da solidão necessária ao gênio criativo – e prossegue deixando, para o leitor, uma sensação de inadequação tão intensa que a saída encontrada pelo narrador é o disfarce: Sim, disfarçara nas entrevistas ao lançar meu derradeiro livro, sim, vou passar uma temporada em Londres, representarei o Brasil, darei o melhor de mim – o quá-quá-quá surfava na minha traquéia sem poder sair, entende? (Romance Lorde).

Em uma entrevista exclusiva à revista Veja, em 2004, Noll desabafa sobre o período em que esteve internado numa clínica psiquiátrica na juventude e as conseqüências do tratamento insulínico utilizado, na época, pelos bons resultados sobre os pacientes com quadros de esquizofrenia. Por meio das altas doses de insulina, o paciente era induzido ao coma. Acometido por uma grave fobia social, Noll é submetido ao tratamento, o que trouxe um quadro colateral amnésico. Noll aponta que é a partir desse retraimento e da internação que ele entra em contato com a escrita: Para mim, a literatura está umbilicalmente ligada àquilo que se convencionou chamar de estado patológico. Em outra entrevista ele declara: Tenho dificuldades de viver com real. Eu sou um esquizóide. Isso foi-decorrência de minha opção insana pela escrita.

Em Lorde, seu personagem vê-se internado num hospital a receber medicações sem saber o motivo, a partir daí, percebe que sua já comprometida memória parece dissolver-se com mais rapidez.
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Podemos tomar a memória como uma das temáticas mais recorrentes nos discursos de Noll: não só a partir de seus desabafos sobre traumas, mas também enquanto material ficcionalizável a ser trabalhado pela imaginação. A criação, é claro, é um misto de imaginação e memória (Jornal do Brasil). Como essa mesma temática, presente em outras ficções do autor, como em João, protagonista e narrador de Berkeley em Bellagio, é representada na obra Lorde?
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A Memória

Na narrativa de Noll, o narrador/escritor percebe o gradual esgotamento de sua memória. A partir daí, sua organização do mundo dá-se por imagens delirantes, vertigens febris. O leitor acompanha esse mal-estar, também em mal-estar: ao não conseguir se fixar na narrativa, já não confia no olhar desse narrador. O leitor acompanha as cenas e os pensamentos desconfiando, já não toma essa construção como uma possível leitura de um real, é o ouvinte desconfiado diante da fala de um esquizofrênico, de um bêbado. Aqui a imaginação já não colore os fatos, ela torna-os suspeitos, incômodos, como se o mundo, seus cenários e cenas fossem vistos a partir de um movimento caótico, alguém que observa sob a perspectiva de uma montanha-russa: as imagens se fazem e se desfazem ao mesmo tempo, nascimento e morte tendo a mesma imagem aberrante, absurda. A partir daí, não há possibilidade tranqüila de narrativa, de criação, de história, de vida ou de identidade.
Uma imaginação que não pode mais se situar pelos dados da memória, tornando-se uma imaginação perigosa, esquizofrênica, que não mais organiza e cria o real a partir de suas referências históricas íntimas, mas que se volta contra o indivíduo, pulverizando-o.
A dissolução do eu cosmopolita, que se desdobra em diversas possibilidades, também encontra esse outro caminho, a nadificação: essa impossibilidade pelo esgotamento da memória, pela impossibilidade de contar com a memória.

O Ócio

Tal como a temática da memória, a preguiça, ou o ócio no discurso de Noll, apresenta uma força dupla, concentra a ambigüidade. Se a memória, somada à imaginação, poderia criar ou destruir mundos, este poder encontramos também na visão do escritor sobre o ócio.
Em suas falas, o ócio surge como espaço em potencial para a criação, porque convida à contemplação das cenas, às digressões da mente. Noll, em diversas entrevistas, afirma sua inclinação para o olhar contemplativo: toda a questão do vagabundo é muito forte pra mim. Toda questão da contemplação é muito forte no que escrevo - talvez por isso tenha agarrado com gana a questão da preguiça: é uma questão que aparece em todos os meu livros. A contemplação é a chave do que faço. Minhas personagens perambulam à procura de lugares em que eles possam, enfim contemplar (Revista A – 2000). Sou muito contemplativo e por causa disso sempre me senti muito acuado no mundo. Queria parar e ficar olhando, mas o olhar, para nossa época, é outro pecado. Olhar é não produzir, é ser paria (1990). Nesse ponto, Noll afirma colocar-se contra uma domesticação americana do tempo enquanto produção utilitária. Em suas falas, costumava caracterizar-se como um velho Hippie.

Num outro viés, o ócio está fundamentado não mais contra um sistema de produção e lucros, mas como impossibilidade de ação, o que Noll chama de ansiedade descabelada.

No romance Lorde, encontramos o ócio, relacionando já ao próprio título da obra, como objeto de desejo do narrador. A possibilidade de estar em Londres, despreocupado com os trâmites cotidianos, sob o “pajeamento” de uma instituição, ainda que indefinida – indefinição que acarretará em gradativos processos de delírio persecutório (O sentimento de perseguição, a paranóia, é a alma dos meus livros 2004) – e na aceleração de seu desmoronamento.

O ócio é um dos fatores do seu abismo: seus pensamentos e caminhadas, enquanto oficinas ociosas que desconstroem seu espaço, tempo e identidade, ao invés de construir, de possibilitar histórias. Essa é a outra potencialidade do ócio: a destruição, o esfacelamento, loucura do estar suspenso – a de não poder recuar, nem avançar.
A memória que se esvai, a ponto do silêncio de quem não se lembra das palavras, soma-se ao ócio das indefinições, que leva o narrador a uma espécie de pânico delirante, idéia paranóica de perseguição, conduzindo-o ao abismo absurdo de não poder viver, nem morrer, percorrendo, em passos ligeiros e vertiginosos, o caminho para o nada, metamorfose gradativa em coisa alguma.

Uma leitura

Desenvolvendo a questão da ficcionalização do biográfico, podemos promover uma leitura sobre algumas cenas da obra enquanto alegorização dessa temática:
Logo no início da trama, o narrador deseja construir uma outra identidade, busca que se desdobrará por toda obra numa tentativa vertiginosa. O narrador quer construir uma nova história, recriar-se. No entanto, após percorrer o apartamento, seu novo cenário, constata que ali não existe um espelho. Ver-se no espelho seria marcar o início dessa história a ser construída, dessa nova possibilidade de vida. Através do espelho, ele poderia atestar seu próprio nascimento para o que, agora, queria como vida. O desejo de ficcionalizar-se, de construir para si um novo enredo se potencializa através da maquiagem. O vazio do banheiro do museu possibilita o gesto: usar o cosmético. A transformação não pode ser testemunhada, não só pelo patético da cena em si, mas porque essa será aparência que ele quer possuir, provocar, nessa nova história a ser engendrada. Um rosto inédito para uma vida inédita. A maquiagem guarda em seus frascos o poder de ficcionalização. Através dela, uma série de mudanças poderão ser fomentadas. Ao buscar o espelho novamente, o narrador constata que já não está tão velho. A maquiagem é o elemento cênico que começa a delinear a personagem desejada. Numa fase laboratorial, é a maquiagem que impulsiona as engrenagens do corpo e da mente, ao modelar membros de “touro”. Diante do espelho, o narrador nomeia sua máscara, reconhece fisicamente a ficção que quer assumir: O Dândi, o Lorde. À maquiagem soma-se a tintura para os cabelos e a imagem totêmica do touro no museu.
As ruas de Londres surgem como lugar dessa construção física do Eu, a partir da sua função de mortificar o corpo, como num conjunto de rituais possibilitados pelas intempéries; caminhadas; desgastes físicos e mentais; e jejuns.
Também a prostituta cede seu colo e sua ladainha africana para esse corpo que precisa congregar diversos ritos de nascimento, o corpo do Dândi.
Contudo, no decorrer dessas descamações em busca de um novo rosto, o narrador suspeita que algo nele foi se corroendo. Houve o desgaste de uma figura irrecuperável. Uma mudança foi conseguida, o desmoronamento da identidade.
Apenas a nudez traz o corpo como força possível, corpo potencializado. Aqui, o ócio adquire sua força criativa e subversiva. É ele que acirra o desejo sexual capaz de produzir um sujeito afirmativo a forçar os eixos da ordem que o esfacelava, e esta parece ser a única produção possível (sexual). O narrador ejacula sobre as paredes do apartamento, sobre as estruturas de Londres, num embate contra a sujeição. Sua esterilidade andarilha, ociosa, amnésica, se travesti, sobre a cama, em amamentação seminal de sua Roma londrina. Este gesto é o único capaz de produzir algo, de fecundar seu novo espaço, sua nova história, porque nesse momento o personagem se vê potente e transgressor.
Já no final da narrativa, um outro gesto titânico aponta para a chance de engendrar outra história, talvez uma (história) possível, localizada em Liverpool. O roubo é o movimento perigoso, o outro gesto seminal que exige a coragem totêmica do touro como a por fim ao delírio esfacelador. Mas, já em Liverpool, embora essa nova máscara potente e sua história sejam vislumbradas, o narrador é visto adormecendo sobre o gramado de um cemitério e lá é deixado pelo autor.

Apontamentos para aula - A narrativa literária no Brasil

Referências:

NOLL, João Gilberto. Lorde.

SOUZA, Eneida. Nota sobre crítca biográfica. In. Crítica Cult.

ESTATUÁRIAS - poema 01

2007-10-17T07:57:00.001-03:00

Gustav Klimt - Serpentes aquáticas

ESTATUÁRIAS

Parce que vous êtes la femme,

l'Eden de l'ancienne tendresse oubliée (Paul Claudel)

Ai de nós, mulheres feias!
Ai de nós, mulheres tortas! (Rita Santana)

à Rita Santana, Vanessa Buffone,

Adelice Souza, Renata Belmonte,

Atrás de mim,
Camille grita por seus abortos.
Tento juntar minhas três faces
De modo que eu pareça ainda mais desumana
Criatura abissal de profundos oceanos
Peixes esquizóides pinçando as córneas de todos os náufragos.
Quero a confusão para os que me olham
Porque são muitos os que não me sabem.
Em minha cabeça majestosa de demoníaca trindade
Camille ainda grita, de cócoras sobre a noite,
Erguendo a mim suas mãos metalizadas.
Adiante, além da noite que se desenrola
No destrançar das tramas da minha cabeleira de possessa
De onde despencam os sonhos e os pesadelos,
Aquela dos olhos grandes toma um conhaque barato;
Como saído de contos de fazer dormir,
Um leão cochila acorrentado a um de seus punhos
Em seu pêlo de poeira e ouro, marcas de pernas fêmeas
Um arreio de fios de seda pende,
Como um adorno singelo,
Do largo dorso de besta.
Avanço na lamacenta escuridão do entre-sono
Com o meu rosto distorcido pelo alinhavar das agulhas.
Há um baque oco contra as pedras,
Sei que são ossos
Uma cabeça de pai
Coagulando silenciosas ternuras.
Fazendo dobras em papéis
Recorto homens de mãos dadas,
Numa ciranda de infinitos herdeiros das coisas profundas
E ofereço à mulher que, ao fundo de muitas salas,
Balbucia premonições onomatopaicas.
No centro de tudo, no centro da noite,
Treze cavalos suportam seus labirintos de Creta.
O que fora feito de Camille? Pergunto
Articulando em cadência bizarra minhas três bocas.
De dentro do manicômio, espasmos de eletrochoques
Um coro de mulheres loucas, nuas, usadas,
Repete em convulsões as letras trágicas de sua loucura:
- Ai de nós, mulheres tortas...

Camille Claudel - 1930

2007-10-17T07:49:00.001-03:00