O CISNE - poema 15

O CISNE

Entre o quarto e o mito de toda valsa calma e noturna,

O cisne branco ainda resiste à morte, de asas escarpadas

Estendidas por sobre as paredes, e a carne tenra de sua mágica sombra espalhada.

Feliz e líquida é a varanda até a balaustrada envelhecida,

O apartamento levíssimo que não resiste e segue, fantasmático suspense,

Sonda palmilhando o vão para trás deixado, quando todos mudaram,

Adultos e desfeitos, e um pequeno espectro que lhes servia de filha acalentada.

“Apenas eu morro” – dissera a criança ao que se movia

Na casa, e era o dia chegado.

E quando desceram as escadas, adultos e desfeitos, já eram 

Aquilo que antes tinham sido.

Restara o cisne intenso pousado sendo vestígio

De dois corpos galgos em longa fadiga de um depois sempre constante,

E o tempo aberto que errara ao ser antes, pois 

Há sempre as coisas que se chamam desperdício,

Restando também a casa por inteiro desistida.

Resta agora a pequeníssima cabeça adunca,

Formada, pluma por pluma, da ternura e graça

De dois travesseiros ladeados

E de um raro toucador sob os singelos pertences de louça e prata;

Resta o cancro rosado sob os olhinhos duros de um viúvo,

Restam miúdos os injustos dedos de dinossauro no assoalho, 

Tilintando por toda a casa;

Corredores, quarto e salas de sancas adornadas,

E a varanda tornada líquida, serena, e o denso e amplo vazio e silêncio

Do havido eco de amor humano dos dias com as noites no encalço,

Puro restante do feliz eterno inseparável.

A INSÔNIA DE LADY MACBETH (Herética) - poema 14

Edward Burne Jones - O último sono de Arthur

A INSÔNIA DE LADY MACBETH

(A noiva herética)

Vejo-te dormir como quem olha um precipício:

Meu rosto perplexo sobre teu rosto, suspensa máscara,

E olhos vidrados no encalço do futuro que volteia nas tuas pálpebras;

Busco pela noite da indefinição dos teus traços

Sombra seguida de luz esbranquiçada que se infiltra da janela.

Espantado, no entressonho, uma floresta inteira, de olmos e ciprestes,

Erguida em teus olhos, repentinos, quando se abrem

Para outro sonho que é a brancura debruçada que te mascara.

Mas a madrugada é minha e meu é o sortilégio,

O veneno, o fruto e os anfíbios saltando pelas coxas

Pantanosas onde se vê, submersa,

A potente pata de um cavalo,

Grumos e troncos envelhecidos.

Descubro em meu pulso o cheiro doce de flor

Que envelhece com a espessura da carne;

E o calor que tem a densidade rugosa da lama quando é dia

E as aves quando fazem estardalhaço no celeiro.

Bruto e exausto, dormindo em vida,

Exalação noturna de um jardim botânico envidraçado,

Carótida cedendo a qualquer faca, impunemente;

Lanças teu desafio a cada noite e amanheces, paterno,

Ajeitando o lençol sobre a nudez chamuscada do meu corpo.

John Collier - Lilith

JUDAS - poema 13

JUDAS

Há sempre essa cor enorme sobre os olhos a que eu chamo de céu

E eu tão entregue às lembranças do que, 

Em mim, sempre esteve inteiro e inalcançável

E era corda e pescoço e equilíbrio tenso,

Resto de balanço voejando no espetáculo de silêncio de uma praça.

Tudo a que meus olhos se destinam, 

Casa dispersa, caminho súbito, paisagem traída;

E é suave o que de mim pende das mãos, 

O tempo arenoso de redimida espera.

Se o gesto é incompleto e o coração fora imperfeito,

Sendo fiel à infidelidade que compartilhamos, e que é minha, 

        a recebida e a ofertada,

Estamos íntimos como dois noivos:

Deus, meu reencontrado, abismo e abismo, e puro tempo restante.

Vedes aquelas portas? Apenas uma poderá ser aberta a cada noite.

Houve quem, trespassando todos os trincos, deixasse de ver que,

No último vestíbulo, a janela, a cadeira deixada de viés e o resto

Ocupado pelo amplo vazio amoroso iluminado, 

Compunham a cena final de minha alma.

Aquele que nos marcou para sempre com um beijo, recebido e ofertado,

Mais minha que vossa, adorada – boca sem qualquer paga.

Klimt - A morte e a vida

O PRESÉPIO - poema 12

Ismael Nery

O PRESÉPIO

(os presentes – a estrebaria – a estrela movente)

I

O morto na paisagem está diante do sol.

Ainda há pouco, seus recentes, honestos amigos vieram de visita

Trazendo os últimos acontecimentos esportivos

E as saudações sinuosas das namoradas que tivera e que ainda eram quase presentes.

E foram tão pouco, mas estavam sempre sorrindo e joviais entre os cabelos.

Recebera também a irmã e, com ela, a infância e alguns pasteizinhos

Do céu da mãe enferma cobrando visitas.

Adolescentes que passavam trouxeram excitações dos últimos filmes

E revistas de cenas indecentes, e era plena tarde.

Plena a tarde do morto diante do sol na paisagem.

Lembrara-se da eterna diva, do desejo de antes, e de como era o corpo na cama.

Mas o corpo exatamente, alimentado, limpo, escanhoado, e que é vestido

De linho e caxemira para a comunhão.

E um que era pequeno, esguio e branco numa caixa de música, varanda e claraboia

Que, em torno do eixo, era viva no abrir da porta.

Então quase dormiu por imitar como se encolhem as pernas, no sono.

II

Na paisagem, o morto era apenas ideia fustigada. E eterno o fenômeno do sol.

Animais de pastagem passaram moles, cheios de massa.

Animais de carga passaram velhos de sacrifícios - e dignos por conhecerem a chuva -, e o sol,

Na paisagem acontecendo, derretia o espaço de terra e calor suspenso

Em que rodas rolam gelatinosas desfazendo-se

Sobre o caminho por onde todos passaram pretejando o mato,

Vergando o talo daquilo que, sendo verde, precisa suster.

Nenhuma noite mais alivia a paisagem e o morto de ideias.

E o sol dá continuidade ao que, aos poucos, na paisagem se extingue.

O morto na paisagem cataloga todas as coisas últimas que o sol abate.

O leão teve toda uma página, apenas um e último leão. 

Entre dez repetições da palavra juba.

Entre vinte repetições da palavra urro. Uma ocorrência da palavra carne.

O cão, especialíssimo, teve verbete ilustrado e, aos pés do morto, adormeceu na paisagem.

III

O morto na paisagem está rijo em meio-fraque, 

Circundado de crescente e perfumosa mirra, aguardando

O rastilho em guipure e pérola do longo véu da última chegada.

Essa que passou e já vai longe – então liberta do cruel

Eixo imóvel de dez mil livros em brochura empilhados

(de vozes insistentes nas lombadas, tal rostos

de família suspensos num corredor que nos leva à espiral da escada,

a suscitar a memória que se guarda sem ser nossa, e, junto, toda a casa

pendente sobre a cabeça em fadiga e íntimo romance biográfico)

Pela pequena caixa de quarto e sala em que reinava, esguia e branca,

A mulher dos sonhos, envolta em arminho, varanda e claraboia;

Desde sempre esgueirando o vazio deixado aos seus cuidados, silenciosa como

Algum vago, baço pensamento a mais de alguém que existe, sob o sol na paisagem, fustigado.

Essa lembrança que, inferno e mármore, resiste a toda história –

E segue de ossos fracos, ao cruzar a porta.

Ray Caesar - Arabesque 2009