quarta-feira, 4 de maio de 2011

O CISNE - poema 15

O CISNE

Entre o quarto e o mito de toda valsa calma e noturna,
O cisne branco ainda resiste à morte, de asas escarpadas
Estendidas por sobre as paredes, e a carne tenra de sua 
                                            [mágica sombra espalhada.
Feliz e líquida é a varanda até a balaustrada envelhecida,
O apartamento levíssimo que não resiste e segue, fantasmático 
                                                                                 [suspense,
Sonda palmilhando o vão para trás deixado, quando todos 
                                                                                   [mudaram,
Adultos e desfeitos, e um pequeno espectro que lhes servia de 
                                                                         [filha acalentada.
“Apenas eu morro” – dissera a criança ao que se movia na 
                                                         [casa, e era o dia chegado,
E quando desceram as escadas, adultos e desfeitos, já eram 
                                                    [aquilo que antes tinham sido.
Restara o cisne intenso pousado sendo vestígio
De dois corpos galgos em longa fadiga de um depois sempre 
                                                                                    [constante,
E o tempo aberto que errara ao ser antes, pois há sempre as 
                                            [coisas que se chamam desperdício,
Restando também a casa por inteiro desistida.
Resta agora a pequeníssima cabeça adunca
Formada, pluma por pluma, da ternura e graça
De dois travesseiros ladeados
E de um raro toucador sob os singelos pertences de louça e 
                                                                                          [prata;
Resta o cancro rosado sob os olhinhos duros de um viúvo,
Restam miúdos os injustos dedos de dinossauro no assoalho, 
                                                         [tilintando por toda a casa;
Corredores, quarto e salas de sancas adornadas,
E a varanda tornada líquida, serena, e o denso e amplo vazio e 
                                                                                       [silêncio
Do havido eco de amor humano dos dias com as noites no 
                                                                                    [encalço,
Puro restante do feliz eterno inseparável.



domingo, 13 de março de 2011

A INSÔNIA DE LADY MACBETH (Herética) - poema 14

Edward Burne Jones - O último sono de Arthur

A INSÔNIA DE LADY MACBETH
(Herética)
A H.W.

Vejo-te dormir como quem olha um precipício:
Meu rosto perplexo sobre teu rosto, suspensa máscara,
E olhos vidrados no encalço do futuro que volteia nas tuas 
                                                                           [pálpebras;
Busco pela noite da indefinição dos teus traços
Sombra seguida de luz esbranquiçada que se infiltra da janela.
Espantado, no entressonho, uma floresta inteira, de olmos e 
                                                                           [ciprestes,
Erguida em teus olhos, repentinos, quando se abrem
Para outro sonho que é a brancura debruçada que te mascara.
Mas a madrugada é minha e meu é o sortilégio,
O veneno, o fruto e os anfíbios saltando pelas coxas
Pantanosas onde se vê, submersa,
A potente pata de um cavalo,
Grumos e troncos envelhecidos.
Descubro em meu pulso o cheiro doce de flor
Que envelhece com a espessura da carne;
E o calor que tem a densidade rugosa da lama quando é dia
E as aves quando fazem estardalhaço no celeiro.
Bruto e exausto, dormindo em vida,
Exalação noturna de um jardim botânico envidraçado,
Carótida cedendo a qualquer faca, impunemente;
Lanças teu desafio a cada noite e amanheces, paterno,
Ajeitando o lençol sobre a nudez chamuscada do meu corpo.


John Collier - Lilith

sexta-feira, 25 de fevereiro de 2011

JUDAS - poema 13

JUDAS

Há sempre essa cor enorme sobre os olhos a que eu chamo de 
                                                                                           [céu
E eu tão entregue às lembranças do que, em mim, sempre 
                                                    [esteve inteiro e inalcançável
E era corda e pescoço e equilíbrio tenso,
Resto de balanço voejando no espetáculo de silêncio de uma 
                                                                                           [praça.
Tudo a que meus olhos se destinam, casa dispersa, caminho 
                                                               [súbito, paisagem traída;
E é suave o que de mim pende das mãos, o tempo arenoso de 
                                                                          [redimida espera,
Se o gesto é incompleto e o coração fora imperfeito,
Sendo fiel à infidelidade que compartilhamos, estamos íntimos 
                                                                         [como dois noivos:
Deus, meu reencontrado, abismo e abismo, e puro tempo 
                                                                           [restante.
Vedes aquelas portas? Apenas uma poderá ser aberta a cada 
                                                                            [noite.
Houve quem, trespassando todos os trincos, deixasse de ver 
                                                                                           [que,
No último vestíbulo, a janela, a cadeira deixada de viés e o resto
Ocupado pelo amplo vazio amoroso iluminado, compunham a 
                                                          [cena final de minha alma.
Aquele que nos marcou para sempre com um beijo,
Mais minha que vossa, adorada – boca sem qualquer paga.


Klimt - A morte e a vida

O PRESÉPIO - poema 12

Ismael Nery

O PRESÉPIO
(os presentes – a estrebaria – a estrela movente)

I
O morto na paisagem está diante do sol.
Ainda há pouco, seus recentes, honestos amigos vieram de 
                                                                              [visita
Trazendo os últimos acontecimentos esportivos
E as saudações sinuosas das namoradas que tivera e que 
                                                   [ainda eram quase presentes.
E foram tão pouco, mas estavam sempre sorrindo e joviais entre 
                                                                     [os cabelos.
Recebera também a irmã e, com ela, a infância e alguns 
                                                                  [pasteizinhos
Do céu da mãe enferma cobrando visitas.
Adolescentes que passavam trouxeram excitações dos últimos 
                                                                       [filmes
E revistas de cenas indecentes, e era plena tarde.

Plena a tarde do morto diante do sol na paisagem.
Lembrara-se da eterna diva, do desejo de antes, e de como era 
                                                        [o corpo na cama.
Mas o corpo exatamente, alimentado, limpo, escanhoado, e que 
                                                                  [é vestido
De linho e caxemira para a comunhão.
E um que era pequeno, esguio e branco numa caixa de música, 
                                                            [varanda e claraboia
Que, em torno do eixo, era viva no abrir da porta.
Então quase dormiu por imitar como se encolhem as pernas, no 
                                                                       [sono.

II
Na paisagem, o morto era apenas ideia fustigada. E eterno o 
                                                              [fenômeno do sol.
Animais de pastagem passaram moles, cheios de massa.
Animais de carga passaram velhos de sacrifícios - e dignos por 
                                                   [conhecerem a chuva -, e o sol,
na paisagem acontecendo, derretia o espaço de terra e calor 
                                                              [suspenso
em que as rodas rolam gelatinosas desfazendo-se
sobre o caminho por onde todos passaram pretejando o mato,
vergando o talo daquilo que, sendo verde, precisa suster.

Nenhuma noite mais alivia a paisagem e o morto de ideias.
E o sol dá continuidade ao que, aos poucos, na paisagem se 
                                                                          [extingue.
O morto na paisagem cataloga todas as coisas últimas que o sol 
                                                                          [abate.
O leão teve toda uma página, apenas um e último leão. Entre 
                                                  [dez repetições da palavra juba.
Entre vinte repetições da palavra urro. Uma ocorrência da 
                                                                      [palavra carne.
O cão, especialíssimo, teve verbete ilustrado e, aos pés do 
                                             [morto, adormeceu na paisagem.

III
O morto na paisagem está rijo em meio-fraque, circundado de 
                                  [crescente e perfumosa mirra, aguardando
O rastilho em guipure e pérola do longo véu da última chegada.
Essa que passou e já vai longe – então liberta do cruel
Eixo imóvel de dez mil livros em brochura empilhados
(de vozes insistentes nas lombadas, tal rostos
de família suspensos num corredor que nos leva à 
                                                      [espiral da escada,
a suscitar a memória que se guarda sem ser nossa, e, 
                                                       [junto, toda a casa
pendente sobre a cabeça em fadiga e íntimo romance 
                                                                  [biográfico)
Pela pequena caixa de quarto e sala em que reinava, esguia e 
                                                                                   [branca,
A mulher dos sonhos, envolta em arminho, varanda e claraboia;
Desde sempre esgueirando o vazio deixado aos seus cuidados, 
                                                                         [silenciosa como
Algum vago, baço pensamento a mais de alguém que existe,  
                                               [sob o sol na paisagem, fustigado.
Essa lembrança que, inferno e mármore, resiste a toda história –
E segue de ossos fracos, ao cruzar a porta.



Ray Caesar - Arabesque 2009
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